>>45112946Да, наверняка, чувствуется влияние Буковски. Что-то в моем стиле от него есть определенно.
Но роман я начал как раз с таких длинных и сложных предложений.
Кстати, вот еще что обнаружил. Но это не рассказ, так, шутка. Какой-то анон когда-то запостил фото кота в шляпе и плаще. А у меня было этакое нуар-настроение. Вот и написал тут же небольшое нечто в стиле noir. Смотри.
Я был частным детективом. Котом-детективом. Да, я знаю, вы удивлены, но чего только не встретишь в наше время. Перейдем к делу. Был мерзкий июньский вечер, пропахший
сигаретами и дешевым бурбоном. Я проснулся и обнаружил себя сидящим за столом, на котором был бардак, сигарные окурки, увеличительное стекло и ворох бумаг. Голова
раскалилась, как дуло твоего Магнума, когда ты прикончил мерзавца, пытавшегося отжать у тебя бумажник в темном переулке. Жар был не столько от мыслей, смутно
пытавшихся состроиться хоть в какую-нибудь четкую картинку, сколько от лампы, под которой я, по-видимому и проспал несколько часов, после того как отрубился прямо за
столом. Я был в своем плаще, порывшись, я достал из внутреннего кармана фляжку. Нехило приложился. "Аааххх...молоко. Злая штука" - сказал я с хрипотой в голосе самому себе. Все не так уж и мерзко, если подумать. У меня есть: пара долларов на сигареты, 3 штуки, хоть и дешевых, но сигар, верная фляжка с молоком с валерьянокой и вечерний бодун. Собравшись с силами, я оторвал зад от стула, подошел к двери, взял шляпу с вешалки, заправил под нее мои серые торчащие уши, отворил дверь и вышел на
серые, мрачные преступные улицы южного Голливуда.